блуждаю, но... угрюмо,
с земли подбираю лучики Солнца и связываю из них
букет Тебе...
беру из книги все буквы
и складываю их до тех пор, пока не прочитаю в них
Твоё имя...
блуждаю, но... без лица,
ведь я теперь в нечеловеческий аллее седьмой цветной осени,
не с Тобой...
листья на деревьях, как мученические лица,
медленно слетают вниз и собираются вокруг моих ног –
нагибаюсь к одному – возможно, это – Твоё! – письмо…
блуждаю туда-сюда, туда и обратно…
из Твоих Слов – в мой мир, потом – из самого себя –
в Твою Душу…
в Твои Мысли, которые облекаются в одежды невесты
белыми стихами и готовятся к свадьбе и брачной ночи с Юпитером,
со Светом на Млечном Пути – куда и Ты придёшь в своё время…
блуждаю в этом эфире,
не таком, как блестящие мегаполисы от вечера до зори,
в их улицах свет – фальшивый,
в то время как наши руки отчаянно ищут друг друга
в бесконечной темноте, несмотря на то, что башенные часы подсвечены,
и сияют золотые и серебряные купола храмов…
блуждаю в глубоком зеркале реки,
где Ты – во мне –
ищу в себе, в ранах любви,
в поспешных прикосновениях, в раненных поцелуях,
которые как подбитые птицы с поломанным крылом слепо
падали в наши губы…
блуждаю в отрывках,
где нахожу Теб–я,
там буду и Я!
Из книги "Записка в Бутылке, или Расколотые Слова", Москва, 2012
Перевод с венгерского выполнен автором (Арон Гаал),
Корректор - Александра Крючкова http://www.stihi.ru/avtor/kriuchkova