Было больно.
Потому не скучно.
Воздух шелестел, как стрекоза.
Мимо проходили равнодушно
существа и прятали глаза.
Что ж, глядеть вы, братцы, разучились,
улыбаться, руку подавать?
Притерпелись к жизни, приловчились
и устали с миром воевать?..
Кровь течёт по воздуха экрану,
разделив на части род людской.
Только Бог возложит длань на рану
и глядит на чад своих с тоской.
Разве так возможно – быть счастливым
и в чулок откладывать деньгу,
щупать тёлок, заливая пивом
пустоту, возникшую в мозгу?
Мир и без того источен болью.
От страны осталась только пядь…
Человек, поговори со мною!
Не спеши, на лавочку присядь!
Нет, не слышит!..
В ожиданье Часа
бездны тень крадётся по лицу.
Зря растений мыслящая раса
подступает к каждому крыльцу.
Вот и я, с душою, как окурок
обгоревшей, вопию во тьме…
Кто-то бросит: – Чё орешь, придурок?
Кто-то скажет: – Не в своем уме!..
Приближаясь к небу, травам, звуку,
станет сердце чистым, как слеза…
Современник, протяни мне руку!
Не молчи, не отводи глаза!
17 февраля 2004