когда январь за дверью – прячься в панцирь,
замри-умри, подглядывая в щель,
как будет он отчаянно стараться
последним быть или не быть вообще.
демисезонный ангел твой отныне -
игрушечный, пластмассовый на вид,
не за плечом – в рождественской витрине
о близости дискаунта трубит.
реален лишь излом ладонных линий,
да сон, что не дозволено продлить:
вставай, добро пожаловать в делирий,
похлеще Босха, вычурней Дали,
где череп – в стразах, милая безделка,
где скорые в обличье черепах.
живя в коробке, за картонной стенкой,
ты слишком много знаешь. знаешь как
скрипучим назиданием каркуши
наполнено бездетное гнездо,
как чей-то круглобокий мир надкушен...
в числитель – после, в знаменатель - до,
дробится жизнь. и кажется, что проще...
рука не дрогнет, не скривит черты -
от знания, что будешь бывшим. прошлым.
до срока, в срок – неважно...будешь. ты.
и даже если снизить скорость, сможешь
успеть и то, и это... но зачем?
и кажется, у мыслей нет дорожек,
помимо той, что выгрызает червь,
и кажется, никто-ничто не держит...
вдруг обмираешь – с курса, с толку сбит:
покрытый простынёй, уже нездешний,
заставит выбрать всё-таки «to be».