13 февраля 2012 в 1:03
Я люблю твою душу, прорывающуюся сквозь глаза
Под куполами век, под сводами бровей-крыльев.
Я люблю тебя, и по моим щекам проступает роса,
Как по цветку не сорванному, пребывая в уныние.
Я люблю твой искромётный голос, который сейчас
Беззвучен,как гаммы под пальцами ветра.
Хотя, наверно, ничего не будет у нас,
Мы, персонажи, слишком короткого метра.
Я люблю тебя, твою похожесть на многих, да,
Твою похожесть на всех нелюбимых мною.
Но я люблю и непохожесть, ты как игла,
И лишь к тебе приближаясь, становлюсь собою.
Я люблю тебя, я говорю тебе слишком много отпетых слов,
Которые распевались на все слоги, лады, манеры.
Я люблю и посылаю безликий искусный зов,
Пытаясь покрыть тебя своей дикой кровавой пеной.
И я хочу написать тебе много хороших строк,
Но не умею, делать приятно, лишь только больно,
Либо примерно закрывать свой ораторский меч на замок
В чулане, чтоб перестал выступать он сольно.
В мыслях Бродского я нахожу отсутствие своих рифм,
Своих очертаний, своих болезненных строчек.
И я радуюсь только тому, что он жив
В своих стихах в отсутствии высших точек.