Закрыт от прочих мир поэта
На сто засовов, сто ключей.
Он недоступен. Он ничей.
В нем капли тьмы в потоках света.
В нём боль кипит, огнём согрета
Слепящих утренних лучей.
В нём осень, девой непокорной
Стучащим в двери холодам,
Спешит укрыться навсегда
Под шалью искристой и чёрной.
В нём белкой быстрой и проворной
По веткам прыгают года.
В нём страсти пыл внушают музы,
Но жар ночей остудят дни.
А те, что ангелам сродни,
Врачуют лопнувшие узы.
Там перья, шпаги, аркебузы…
Но нет ни близких, ни родни.
Там пыл и пыль. Там ложь и вера.
Там над просторами луна
Ночами властвует одна.
Там, точно узник на галерах,
Над кружкой терпкого вина
Душа витийствует, пьяна.
Закрыт от прочих мир поэта.
Захлопнут, точно волчья пасть.
В него незваным не попасть.
Там горы тьмы и капли света.
Там бьёт набат по ком-то где-то.
В нём льётся кровь...
Чтоб вам пропасть!