Мне, наверное, много лет,
Раз осталось так мало сил,
Но на мне вовсе нет эполет,
Ведь никто за меня не просил,
Мне, наверное, мало лет –
Меня вновь где-то ветер носил…
Мне знакомы все эти тела,
Что торопятся вечно жить,
Хоть одежка красива, нова,
Суть в ней грудой веками лежит,
Не растет там ни плешь, ни трава,
И мне кажется – нет ни души…
Очень больно бродить в тесноте
И не видеть совсем никого,
Может, эти? Опять не те,
Те – не эти, который год
Я стою на какой-то черте,
Сам себе – один друг, сто врагов…
Счастье – муза, она впереди,
Она движется вместе с тобой,
Оттого так тебя бередит
И зовет, словно волн прибой,
А ты к ней – все идешь, все глядишь
И играешь с собой в морской бой.
Победитель и лузер – все здесь,
Два в одном – очень ценный предмет,
Бесполезны и грубость, и лесть,
Впрочем, может, и это бред,
И обЕим – хвала и честь,
А обОим – на память портрет…
Только помнить – опасная вещь,
Подседаешь – навеки плен,
Но ведь можно намыть и ответ,
Заработав печать на челе,
Если только не закрывать век,
Наглотавшись голодных лет…