Ступаю асфальтом, что недругом крошен,
И ем, что ему не досталось поесть,
Служу его транспорту тяжкою ношей.
Как много он сделал и всё в мою честь:
Напаяно техники с книгами в зданьях,
Одежды нашито, чтоб было тепло.
Мне враг посвящает идеи, мечтанья,
Рождает и лечит, и дарит диплом.
Снуют по проспектам мои супостаты
И им, окаянным, никак не вдомёк,
Что жаждут того они в стену впечатать,
Кого мог бы выдать хотя бы намёк,
Кого беззаботно они привечают,
Не зная, сколь злобно стремятся казнить.
Порой их соратник о чём-то прознает,
Но сдуру они захотят заступить.
Я прочь погребать себя в логове ринусь
И слёз бесполезных потоки пролью,
Хоть челюсти в крике надрывном разину,
Но страха и боли тем не утолю.
За что ненавидят меня в целом свете,
Что даже единственный тайный приют
Доступный — и тот в утешении тщетен,
Ведь музы, задумано, мне не поют.
Из гроба заявится автор творений
Сказать, что написано всё для других,
Которые не заслужили отмщений,
И сам он что те же презлые враги.
Ночь на 17.01.2012