ты ведь знаешь,
мы вряд ли вечные,
незаменимые
и так далее -
как опечатки
в наспех набранном
тексте,
наше прошлое,
рюкзаками заплечными,
тянет к земле,
а все хранимые
в них
события-лица,
все чаще напоминают
о смерти,
о том как
читаются
в феврале,
книги любого
стимпанка,
о том,
как не верят в нас
витамины
в жестяных банках,
про знакомых,
в заранее установленных
рамках-
"я рад вам
и буду рад вас больше
не видеть,
я вас не ценю,
тем более не люблю
и следовательно
не смогу ненавидеть,
в сердцах скрипя,
до гробовой плиты..."
когда солнце будет в зените
где еще буду я?
и где уже будешь ты?