Меж границ тишины, сквозь пустоты сомнений,
мимо лиц, искажённых гримасами дней,
шла Удача пешком, через линии мнений,
забывая маршрут и стесняясь огней.
Ноги ныли в пути, и болели суставы,
соль с обветренных губ вытирала рукой.
И слезились глаза, и гремели составы,
расшатавшихся нервов, убивших покой.
Люди звали, хотели, и кликали в гости,
и просили Удачу в лицо, и тайком…
Только гордо несла свои бренные кости,
на больных и усталых ногах. Босиком.