Прости, что долго не пишу в ответ:
Хандра не делает теплей и чище строки,
Жаль, телефона рядом так и нет,
Чтобы услышать голос, близкий и далёкий….
Здесь всё по-старому: кряхтит под снегом клён,
Шуршит по дому бесконечная забота,
И я в тебя, по-прежнему, влюблён….
Ты не сердись, но мне опять взгрустнулось что-то….
Бывает радость в снах про летние леса,
Где ты чернильными губами (в голубике!)
Нас, как на крыльях, поднимаешь в небеса,
За облака, что солнца нежат блики…
Слова, слова – ведь стерпит всё бумага,
Тебя нет рядом, значит мир пустой…
Вздыхает тихо, у подтопка, брага
И вновь хандра стучится на постой....
Я рву письмо…. Которое за вечер –
Зачем тебе мои печали и тревоги…
Пусть остаётся всё как есть, а встречи,
А встречи будут, если есть дороги.
Фото: