На послевоенном базаре,
Держа крепко спицу в зубах,
Он вальсы играл на гитаре,
С тоской безысходной в глазах.
На месте руки его правой
Висел пустотелый рукав.
Смолкал гомон детской оравы
И крики – кто прав, кто не прав.
Мы, молча, скребя по карманам,
Искали свои медяки,
Что в школу давали нам мамы.
Вручали бойцу без руки.
Была ли игра виртуозной?
Мне трудно об этом судить.
Но вальсы поры детства грозной
Всю жизнь я не в силах забыть.