Он жил, как мог. Он делал, как умел.
Творил, как Бог, и говорил, как пел.
Он был собой. В минутах роковых
Судьбе на зло, рождая новый стих.
Униженный, с разбитых встав колен,
Он снова ждал от жизни перемен.
Друзей заклятых, искренних врагов
Прощал, им посвящая цикл стихов.
Людских грехов не избежал никто,
Его душою правило вино.
И каждый раз, попав в безумный плен,
Он снова опускался до колен.
Паденья… взлеты… шли его года.
Он постарел, юнцом оставшись навсегда.
Никем не понятый, недугом посрамлен,
Он сладко спит, над ним склонился клен.
Крест, покосившийся на глиняном холме…
При жизни он мечтал о тишине.
Сквозь хохот девичий и мат… в хмельном бреду
Клен тихо звал его, качаясь на ветру.
(14.02.2012 г.)