Трескаются города мостовые,
Как губы, влюбленные в груду железа,
Как глухие полки на передовой,
Распадаются, становятся бесполезны.
Что со мной?
Мороз лишает трубы для слива чести.
Почему если
Думаю о тебе – пульс под двести?
Спасибо, так греюсь этой зимой.
А люди вокруг, больные войной,
Пережитками бреда, собой,
Короче, люди с больной головой,
С треснувшей губой-мостовой.
Слава Богу, ты не такой:
От тебя и детей, и в Сибирь под конвой.
Слава богу – мой.