Хотела в печь,… – но дрогнула рука… –
На этот раз писанье уцелело…
Не знаю: на день... на год... на века... –
Я не сожгла его… – я пожалела…
Оно дышало и хотело жить,
Оно из рук рвалось крылатой птицей...
Над ним суда поспешного вершить
Я не посмела… – вдруг не возродиться…
Я вышла в ночь, кровь схлынула с лица… –
Мне показалось, ты шагаешь рядом…
И всё, что было писано в сердцах,
Я отпустила, провожая взглядом…
Как белый призрак проплыла луна,
От тёмных дум меня освободила…
И женщина чужая из окна
Мои стихи на жизнь благословила…