Стала, лишь, обрывками мятых хроник...а.ведь, была...-
Вдохновением самых нежных моих стихов.
Не любовью - звучали, казалось, тогда слова.
А, словами ложилась на рифмы - сама любовь.
Я тонул. Среди прочих, на полную глубину.
Как огня, от чего-то, боялся чужих стихов..-
Ведь, однажды, вдруг, попросту, не смогу...
Написать ей... как, кто-то другой бы - смог.
Этот страх - поселился, засел глубоко внутри.
Ныл занозой....гноясь, распаляя грусть.
Я, все чаще, и чаще жег собственные стихи...
Но....их пепел - готов был цитировать наизусть...
На прощанье, тогда, нам с тобой - не хватило слов.
Чьих - то губ, еле - слышно: 'Помни, люблю тебя...' -
Затерялось....под звук удаляющихся шагов.
В ту морозную ночь...ночь четырнадцатого февраля...