Мои собратья по перу,
мои собратья по пиару,
Вы, как киношные гусары,
на жизнь затеяли игру.
А ветер дышит из пустынь
кровавым потом, душным зноем,
и смерть вот-вот придёт за мною,
а закрома мои пусты.
Зачем весь этот сущий бред?
Он так незначим, так не стоит...
Препровождение пустое,
и не часов, а многих лет...
Но всё равно корабль плывёт...
Всё дело, вероятно, в ветре –
хорее, ямбе, гекзаметре,
которых нужно брать в расчёт.
Всё дело, вероятно, в том,
что мы – рабы своих амбиций,
и тяжесть ангела десницы
высоким ощущаем лбом.
Но нет, неся благую весть,
мы не чураемся подачек,
и меж божественных задачек
не забываем пить и есть.
А значит, бег карандаша
чужие пальцы направляют,
пока под спудом изнывает
неизъяснимая душа.
Бумага может всё стерпеть,
но мы куда нетерпеливей.
Певец не может стать счастливей,
чем в миг, когда решился петь.
И никогда нас не понять
редакционным генералам.
А мы довольствуемся малым:
бери меня, читай меня.