В книге жизни не осталось чистых страниц –
Ты так часто начинал понову писать,
Замарав бумагу и ломая перо,
Не трудился чистые страницы считать.
Вырывал безбожно, не щадя рук и сил,
Расставаясь с прошлым, расставаясь с мечтой.
Ты хотел весь мир в себе воплотить,
Но при этом оставаясь только собой.
Щедро тратил жизни минуты,
Не скупясь, свое сердце дарил,
Просыпаясь новым как будто,
От себя вновь к себе уходил.
Книга вынесла свежесть гостиной,
Плач подушки и пыль чердака,
Пыл эмоций вобрав в многоточье,
Стерла лица, не назвав имена.
Цифры выцвели, даты поблекли,
Две страницы затерты до дыр,
После лет красок и многоцветья
Век пришел темно-синих чернил.
Что мелькнуло в финальных страницах,
Чей-то тапок старательно скрыл,
Видно хоть и неосторожно
Книгу эту с собой ты носил.
Что хотел дописать? Что осталось
Скрытым от любознательных лиц?
Мне сдается, всего лишь признанье,
Что тебе не хватило страниц.
25.10.2011