В них гордость лиц за темным бликом.
Не спорю, высоко летят...
В их именах кисла брусника,
и жарок в пяльцах летний сад.
Но мастерство...Как свет вечерний
мазком холодным на холсте
глаголит: гонг, что пел намедни...
Звенел не мне, не о тебе...