Какая, помилуй, уж тут любовь?
И как вообще в это можно верить?
Два года потасканных рифм и слов,
последних маршруток, чужих углов,
согретых касаниями артерий.
Банальные пачки от сигарет
с искомканным легким, чернее ночи.
Как в старом семейном – «и лунный свет…»,
постыдно ласкавший коробку конфет,
и ставивший ими же многоточие.
Наивность – избитый удел глупцов,
в невзрачной обертке, пропитанной верой.
Они это скопом зовут «любовь»,
страдая бессонницей, худобой,
и жаждут испить, ощутить, проверить.
Итог, загорелый и деловой,
в конечном всегда пунктуален свете.
Не в белом, у церкви, и не с тобой.
Не в комнатке с мебелью вразнобой,
не плачу в исчезнувшие рассветы.