Будет больно, раскрошится сталь,
солью слез заклеймит зыбкий морок.
Эти месяцы сна, как вуаль,
тенью лягут на страсти окурок.
Будет страшно прожить этот март,
ветер-норд разовьёт обороты.
Рухнет дом, что построен из карт,
нотный стан потеряет все ноты.
Будет сильно колоть под ребро,
под то левое, верхнее. В душу.
От психоза виски серебром
будет мазать, как инеем в стужу.
Будет холодно... Ну а пока,
Мне лекарством листы дневника.