Скоро сорок.
Не девчонка.
Дни проходят – мимо, мимо...
И поблёскивает в чёлке
серебро ушедших лет.
Скоро сорок.
До порога
жизни только половина.
В небеса ведёт дорога.
Кто пойдёт за мною вслед?
Неужели оборвётся
память рода,
память предков?
Так заброшенные тропы
зарастают муравой.
Я живу, пока живётся –
как надломленная ветка.
Кто поставил этот опыт?
Горько? Пей...
А лучше – пой.