Все мы - дети постмодерна,
наш социальный слой
не эпидермис- дерма,
во всё на свете глазами целясь
жестокой ядерной зимой,
мы ищем выхода из этого дерьма.
И наша внутренняя,
внешняя тюрьма
играет разноцветными огнями.
И нет ни дна, ни края той
глубокой яме, в которой
оказались мы, не ведая, не зная.
Рабами денег и вещей
( у каждого есть ценник,
даже если он - «ничей»)
и социальных связей
( когда из грязи в князья нельзя,
а все князья поголовно из грязи)
пытается нас сделать внешняя среда,
маня то ли бессмертием,
а то ли – воскресеньем.
И можно смело согласиться - да,
Но карты путает её понедельник-
- унылый, мрачный понедельник.
Вот так и живём все мы,
безмолвные аквариумные рыбы,
и, морща резвые умы,
давим усталые лыбы.
И надо бы встать на дыбы,
но боимся оказаться на дыбе.