Дабы избежать праведного гнева высокоинтеллектуальных индивидуумов, считаю нужным уточнить, что данное стихо является ироническим( если хотите - пародийным) и видов на место в рейтинге не имеет))))
Вот такая зима: промерзают мозги, вместо граблей - заточенность вил,
Не хватает ни зла, ни бабла, ни тоски, но в резервах навалом любви.
И таскаю её по проспектному льду, в черепную коробку сложив,
А она почему - то покинув приют, оказаться снаружи спешит.
Выдаёт с потрохами, куда ни смотри /закрываю глаза - не смотрю/
А она заставляет бросаться в стихи /матерюсь, но пишу.И люблю./
И такая, признаюсь, внутри чехарда вместо грусти, бабла и мозгов,
Что почти не ворчу /ну почти никогда/, как достали стихи про любовь.