Вдох...
Распахнутое пальто.
Снег в лицо…. и шеренгой клёны.
Эта девочка не икона - не молись на неё,
…….а то….
Ей - Булгаков, тебе - коньяк:
в чьей мистерии больше смысла?
Не насилуй стихи и письма,
если выдохся Пастернак.
……..
Понапрасну себя не множь -
ни в делах….. ни в словах… ни в спальне…
Мир и так нашпигован шмалью
перепачканных ложью рож.
Грубо? Может быть...
Аргумент:
так она не святая тоже!
Да! Но сызмальства тонкокожа
и прозрачна душой на свет.
….
Слушай…. слушай:
………….. в сезон ветров,
по ночам, в первых числах марта,
в ней часами орут котята
……………не рождённых ещё стихов.
Обостряются вкус…… и нюх,
а в душе говорят инстинкты:
суть -
возросшие аппетиты
и к тому ж безупречный слух.
……..
Ей не важно - кого качать
под мерцание колыбельной.
Ей любая строка - постелью.
А конечная цель:
зачать…
От того и дрожит в груди
Вдохновение лёгким стоном.
Это девочка - не икона.
Не молись на неё.
Входи:
ветром…. голосом…. тишиной.
Плотью.
Страждущий - да обрящет…
Ты уже обжигался мной -
/ в прошлом /
Сможешь ли в настоящем?
….
Только пламя сильней в сто крат -
пальцы жарче…. родней…. и тоньше.
А вообще…
это просто март -
просто время голодных кошек.