Ты писал меня начистоту, набело укладывая тени алых букв и солнечных сплетений…
И казалось – я в тебе расту – яблоком адамовым, душой, и с тобой взрослею, мой любимый, и собой врастаю в наше имя…
Значит, ты совсем уже большой…Ты большой поэт, мужчина мой с дерзкой зацелованной улыбкой…
Жаль, что образ твой настолько зыбкий – в окнах нарисованный зимой.
Эта одуревшая метель, дико куролеся и куражась, хитро, воровски наметив кражи, словно сорвала сердца с петель.
Наша предвесенняя тоска, и совсем… совсем несчастный случай набело диктуют:
ты мой лучший… белый стих… любимая строка…