Мокрый снег на ресницах слипается,
Пластилину подобный.
Почему-то прохожий чему-то всерьез улыбается –
Он какой-то задумчиво-томный.
И луна словно тусклый фонарь,
Позабытый на лестнице.
Будто ночь, только ночи теперь совершенно не жаль.
Ждем-пождем, может, день по веревке на землю опустится.
И, взмахнувши крылом, растрепав эту сизую тень,
Поразмыслив, куда-то сорока метнулася.
На хвосте принесла очень свежий, совсем новый день!
Как бы с радости им она не поперхнулася!