Ушёл июль, и дождегривый
Нагрянул август, как свояк,
Он не вращает руль спесиво,
А держит солнце кое-как.
Он как старик седобородый
Уж понимает, что уйдёт,
Ведь так предписано природой,
Тот, кто родился – тот умрёт.
И плачет он дождём уныло,
Стараясь отдалить конец,
А с неба лыбится светило,
Снимая с августа венец.