Я изредка пишу стихи,
Хотя писать их не умею,
Портрета новые штрихи,
А я от счастья онемею.
Я рад, что я живу, что вижу маму,
Что я могу смеяться и грустить,
Что резко отворив тугую раму,
Могу я птиц на волю отпустить.
Я на людей смотрю - О, Боже! Как нас много!
Удачливых, несчастных и калек.
Собрались снова все мы у порога,
И так из года в год,
Из века в век.
Мы каждый понимаем тонко, чутко,
Что можно говорить, а что нельзя,
Но опоздав, лишь на одну минутку,
На гору уж взбираемся скользя.
А на земля трава опять -
Зеленая, чудная.
Она устала повторять,
Что боль всегда родная.