Птица аист расправит крыло
И летит неспеша, неспеша...
Затевается свет и тепло
В тайнике, что зовётся - душа.
Улыбаюсь украдкой, поняв
Про себя, что для жизненных сил
Мне достаточно шелеста трав,
Мне достаточно шороха крыл...
Так, душой запрокинувшись ввысь,-
В чистом поле, в деревне ль, в бору -
Я лелею прекрасную мысль,
Что, наверно, не скоро умру.