Танцуя на свечах, как на паркетке,
ты снова запрокидываешь лоб.
Ты гордый, убедительный и едкий,
стремительный, как морящий потоп.
Тебя с собой венчала мне на зависть
Марина, растворяясь в зеркалах.
Шепчу, едва следов твоих касаясь,
Стихи её священные впотьмах.
Хочу, чтоб не тревожил и не трогал
никто, покуда сон твой так глубок.
И ветер уступал тебе дорогу,
и крылья отдал божий голубок.
Хочу, чтобы поэты всех столетий
тебе в своих стихах сулили дар -
что ты, ребёнок сотен лихолетий,
в их памяти грохочущий пожар.
Хочу ещё, чтоб вёсны тебе пели
что ты горящей нежностью любим,
как горькое дыханье менестрелей,
повисшие над городом моим.