Ко лбу ладошку козырьком
и вглядываюсь в небо -
да где же леска та с крючком,
с наживкой не из хлеба -
со строчкой первою, живой,
с серебряным отливом?
Да где же, где? Хоть волком вой –
так без стихов тоскливо…
Тот, кто забавой прикормил
из слов плести косички,
ты где?
Забыл меня?
Уплыл?
И снова рву странички…