* * *
Тот хлеб, что ем, был колосом когда-то.
Вино, что пью – лозою винограда
в краю родном.
Но сжат тугой был колос жарким днем.
А ночью бурей грозди были сняты.
Вино, как кровь – кровь умершего лета.
А хлеб, как плоть. Теплом и чистым светом
был вскормлен он –
ржаной тот колос в поле золотом.
Кто бурей покорен, кто косарем.
Та плоть, что ешь, и кровь, что пьешь ты нынче –
хлеб и вино. В них пот людской и бычий
разлиты сплошь.
И в них земля. Я сам земля и рожь.
Мой хлеб ты ешь, мое вино ты пьешь.
THIS BREAD I BREAK
by DYLAN THOMAS
This bread I break was once the oat,
This wine upon a foreign tree
Plunged in its fruit;
Man in the day or wind at night
Laid the crops low, broke the grape's joy.
Once in this wine the summer blood
Knocked in the flesh that decked the vine,
Once in this bread
The oat was merry in the wind;
Man broke the sun, pulled the wind down.
This flesh you break, this blood you let
Make desolation in the vein,
Were oat and grape
Born of the sensual root and sap;
My wine you drink, my bread you snap.