Я разучился сочинять стихи.
Да я и не умел, мне только мнилось.
Однажды пара строчек вдруг приснилась,
И ту перекричали петухи
На раннем взлёте майского светила.
Правдивей петухов поэтов нет.
Но страсть осталась и не отпустила
С тех юных лет
до этих зрелых лет.
Не много песен было спето людям,
Гораздо больше схоронил в себе.
Душа и разум впали в плен иллюзий
О славе... о таланте... о судьбе...
Я стал, постигнув ремесло сложенья,
Учась вязать из звуков кружева,
Духовной пищи создавать творенья.
Их даже можно было прожевать
Без опасенья.
Но без сожаленья
Я отправлял мои черновики
В костёр и в печь - для удостоверенья:
Горят ли рукописи -
чтобы их горенье
(Они сгорали весело, в мгновенье)
Разубедило сочинять стихи.
Каких ещё тут надо доказательств!
Но вирус графоманства так силён -
На сцену, на страницы тянет он,
И разрываешь строфами кордон,
Красуясь, как лампасами казаки,
Уменьем издавать пустой трезвон.
Не раз, не два закаивался - брошу! -
Немея от творений мастеров,
Но всё же порчу, как лыжнёй порошу,
Лист непорочный чёрной цепью слов.
Как сладостна отрава этой ноши.
И пению учусь у петухов.