2.11.1987.
Куролеся, взмывая столбами,
Студит день, коченеют столбы…
Переулочков швы меж домами
Ищут тихость заветной избы.
Поросла её крыша бурьяном
И берёзкой – в сестринстве с ним.
Красотой одичанья храним,
Всё не рушат его ради плана.
Он как раз на развилке дорог,
Что ведут до кладбища, кривясь…
Сам собою музеем возник, никого не спросясь,
Для реликвий убогих…