Как будто всё немножко не всерьёз –
и знак судьбы, прочтённый на ладони,
и давний сон, который ты запомнил,
и театральность благодарных слёз.
Не верю в зрелость плачущих мужчин,
в фатальность чувства и любовь до гроба,
и пошлостью не оскверниться чтобы,
давай с тобою просто помолчим.
Скользнёт бесшумный лунный луч в окно,
так нежен, близок и недосягаем.
Любовь приятна, мы в неё играем.
Но только отчего-то всё равно
мне показалось, что придёт пора,
когда с горчайшей ясностью открою –
всё то, что нынче кажется игрою
на самом деле вовсе не игра.