Восемь.
Бесцельно ломясь о колокол
Ветер силится двинуть его язык.
Переулок усыпан желудем.
Синим к серому виден стык
Крыш и неба. И пахнет солодом
Из подвалов пекарен. Бык
Моста перетянут, в холоде
Вод, тягучим венком листвы.
Как сосущее чувство голода –
Пустота, где стояли мы.