Я пью, курю и нюхаю амфик,
слушаю рэп (научила Светка), пишу.
Мне когда-то хлопал длительности автор Рафик,
ноне, как будто на ушах лапшу сушу.
Ты говоришь: никто…никогда не писал.
А я играю в орлянку с Богом.
Я не такой как все…по жизни срал
всем бедолагам, чертям, недотрогам.
Трещит тоска. По швам. А ветер воет.
Креста все нет, а я учу-кричу.
Кто же нас до встречи так хитро, сука, сорит,
что я с Неба рогатым на смерть лечу?
Порхай, как жид, мочись под градом Агни,
рисуй соплей немые небеса,
ты мне про крест, про то хоть в зубы лягни,
а я искал не выси, а "веса"…
Дробить не кости – горстку на дорожки,
чернеют веки, кожу смерть коптит.
Как же тут не вырастут, лять, рожки,
коль ты так демонически мастит.
Пырни себя тупым остатком совести,
вонзай хоть сто раз за ночь в мозг кадык,
тебе на спину нахлестают посвистом
и, вырвав жало, в глотку втиснут штык.
Заныть опять, заплыть в тугую заводь,
харкая гнилью легких на седьмой маршрут –
прием жесток, еб.лом в драный лапоть,
отчет в листок: еб.л мозги, метался куклой, труп.
И все же так:
Субару небесного цвета мчится,
мой ангел над ней втихаря парит,
я хочу тебе первым в мечтах присниться,
если Путь чистым светом к тебе увит….