Под бравурные марши,
в бреду застойных лет,
хлебнули мы из чаши
тех липовых побед.
Трибуны надрывались
под тяжестию цифр.
Но что же нам осталось,
когда развенчан миф?
Огульно осуждая
пороки прежних лет,
совсем не замечаем
мы на себе их след.
И снова, под фанфары,
льём новое враньё.
Над головой, по-старому,
летает вороньё.
январь, 1988