В канун очередного Дня Победы,
Когда вновь модно станет вспоминать,
Нести подарки бабушке и деду
И ленты разноцветные мотать,
Не покривив душой, не дрогнув словом,
Не от лица потомков - от себя
Просить хочу прощения святого
У выживших, сквозь ту войну пройдя.
Простите нас за преданную старость,
За то, что вы живете как в плену,
И за страну, что непохожа стала
На ту, что отстояли вы в войну.
Простите за красивые посулы
И обещанья вам достойно жить,
И за брезгливо сжавшиеся скулы,
Когда попросят место уступить.
За наши запиджаченые спины,
За одиночество в забытых деревнях,
И к девяностолетию машины,
Которые растащат сыновья.
Простите нас за глухоту и слепость,
За горы лживых фильмов, песен, книг,
За бритых гадов, что в святое небо
Рукой бросают черный страшный "зиг".
Простите за прогнившую державу,
За ваши на прилавках ордена,
За проданную по дешевке славу
И фразу - "а была ли та война?"
Просить у вас прощения несложно -
На нас вы не поднимете руки,
За все, что не сказал, за все, что можно
Простите нас, простите, старики.