У ручья на колени упав,
после праздника и после битвы,
мы под сенью тенистых дубрав
тянем влагу, как дьякон молитвы.
И такая вокруг тишина,
и такие здесь робкие звуки,
будто есть у России вина,
что живёт она с нами в разлуке.
Чистота опустилась на дно
и в такие красивые лица.
Здесь бессмертие мигом дано,
чтоб до смерти в живое влюбиться.
И березы под ветром дуга
в журавлиную прямится клинность,
и ложатся под время снега,
как на простынь греховно невинность.
Может путник идёт вдалеке,
или встречна судьбы неизбежность.
Жизнь растает, как снег на руке,
оставляя для жизни безбрежность.
Это время ломается в нас
где-то с верой, а где-то безбожно.
И тот миг, что исчезнет сейчас,
это то, что и есть невозможность.