Луна ушла за чёрные хребты,
Пронзившие земную твердь равнины.
И только взгляд безликой темноты
Способен видеть душ людских картины.
Она глядит на нас, как на холсты,
Открытые для кисти живописца,
Стремясь запечатлеть одним мазком
Наполненные жаждой крови лица.
Но если человек не осквернён
Стремленьем убивать себе подобных,
Тьма заберёт в себя его покой,
И разум мечется от мира отчуждённый.
Когда, устав от этих мук, поэт
Поймёт, что в нём есть только смерти жажда,
Накроет Тьма его своим крылом,
Сменив безумие на сердца зов отважный.