В дебрях джунглей непроходимого метро
на ветках расселись мертвые птицы,
чтобы в полночь лохматую снова кружиться,
пока не опустится поезд на дно.
Хочу быть цветком:
на надгробиях виться,
от каждой прощальной слезинки искриться
сплетя свои листья на шее венком,
держа все свои лепестки под замком.
И где бы в тоннелях бессмысленной жизни
найти огонек, чтобы к смерти идти,
чтоб мысли свои, словно чудо лелеять
не сбить себя с курса, с орбиты пути.
Скажите, где смысл?
в каких он могилах?
сакральность нам пальцем с небес погрозит,
и совесть сигналом беды завопит.
Есть смысл в конце,
коль конец-достижение
(какой-то пустяк,
или может, сражение),
и к ценности мнимой - пренебрежение.
Мечтаю всю жизнь этот смысл искать.
И вот, пустотой наполняясь опять,
я падаю в ад, потерпев поражение.