В бессилье ненависти, в немоще злобы,
В который раз сажусь писать я стих,
Что бы унять души моей ознобы,
Чтоб жар сознания моего затих...
И как всегда вопросы меня гложат,
Под час так тихо, а иногда крича,
Но больше всех из них меня тревожит,
Вопрос о том, кто в самом деле я ?
Кто или что вообще я есть такое ??
К чему стремлюсь, да и куда иду,
Но даже в состоянии покоя,
Ответить не смогу как на духу.
Ну а сей час же далеко я не спокоен,
Внутри пылает всё, будто в огне,
Дурные думы ум с катушек сводят,
Самосознанье смотрит на себя извне.
От взгляда этого становится тоскливо,
Как будто я и правда "не в себе"
И мысли так ползут неторопливо,
Карабкаясь по мозговой коре
Одна другую в низ толкает,
Брыкаясь, мол "я первая пришла",
А та спесиво ей так отвечает:
Ну и уйду, ведь всё равно я не нашла,
Того, что тут искала столь наивно,
Нету мозгов здесь, мои старанья ни кчему,
От слов её становится мне стыдно,
Но ни чего с собой поделать не могу...
Да чтож это вообще со мной такое ?!
За мыслями своими наблюдаю !!!
Когда же дума эта горькая в покое
Меня оставит, недоумеваю.
А дело в том, что возвращаться
В себя мне страшно, не знаю, почему
Боюсь, наверно, что стану натыкаться,
На сущность негативную свою...