Идя по улице пустынной,
Средь двухъэтажненьких домов…
Мне жизнь моя казалась дымной,
В просторе Долгих тех прудов.
Фонарный сумрак, блеск усадьбы,
Померкшей издревле сейчас…
И здесь, наверно, были свадьбы…
Но пир и шик уже угас…
Нет прежних гроздей винограда,
И Долгоруких нет сынов,
Проста чугунная ограда
У пионерских тех домой…
Мой друг здесь пиво пил однажды,
Здесь Пушкин был, так говорят…
Теперь и я забытый жажды…
Хожу, ища свой томный ряд…
Здесь было все: и пир, и слава,
И только не было здесь бед…
Но это не моя отрада…
Хоть говорят.. что смерти нет