1. Февраль, как всегда, нестерпимо жестокий;
Я сделал огромнейшую ошибку
И выстрелом разлетелся на строки,
Бессонницу, дрожь, чужую улыбку.
Ведь я зарекался: не будет писем, -
Опять дегустирую неопределенность
Слабак! Неужели настолько зависим?
Замкнутый круг. Очень глупая склонность
В тетрадных листах отмечать неудачи -
Поэты убили во мне оптимиста.
Забудьте, Милорд. Ничего не значит.
Носите своё кольцо с аметистом
2. Февраль ,как всегда, излучает траур;
Мои глаза выжжены солью. Зачем я
Опять попытался собрать все лавры?
Опять подчинился улыбкам, влечению?
И смерть отняла у меня человека,
Который сражался намного лучше...
Казалось бы, мне предостаточно снега,
Но я ещё больше себя разрушил:
Поверил в обман. С моей интуицией?! -
Мой проигрыш позорен, я вполне мог бы
Выплеснуть себя в ночь, присниться,
Чтоб Вы ощутили предательский холод.
Вам никогда не понять этой боли
От Вас бесполезно ждать подкрепления
Прошу об одном: замолчите. Не стоит
Со мной понижать себе настроение.
3. Февраль, как всегда, ко мне беспощаден.
Энергия перетекает в безумие -
Я пробую кровь, но меня не прельщает
Отращивать когти и точить зубы.
Знаете, Милорд, я себя ненавижу!
И ненавижу свой образ жизни!
Полгода назад хотел быть к Вам поближе,
Но это пустяк - мимолётные мысли.
Поверьте, Милорд, - выберусь из ловушки.
Хоть я сомневаюсь в своем везении,
Мне так осточертел пьяный смех и звон кружек,
Что наплевать на свои сомнения.
4. Февраль, как всегда, ударяет по нервам.
Я - под перекрёстным огнем с двух сторон.
Милорд, я хотя бы был в чем-то первым
И не соблюдал Ваш паршивый закон!
Кажется, что я умер наполовину, -
Будто во сне, на себя смотрю
Со стороны: на нехватку силы,
Как я в полу обмороке курю,
Как я, какому-то мудаку в парадных,
Объясняю смысл теории кофе,
Поглощая лесть с претензией на правду,
Милорд, это жутко. Это - Голгофа.
Я разбился на сотни витражных стекол,
На осколки кривых зеркал, куски льда.
Молчите! Забудьте мои упреки,
Я просто уйду. В этот раз навсегда.
5. Февраль безусловно прескверный месяц.
В тетрадных листах - отсутствие строк,
Неровно написанных. А ещё: меня бесят
Холод, грязь и то, что мой потолок
Заплеван от скуки. Думаю, надо
Срочно чем-то себя занять,
Хотя... Скоро бой, под новым флагом.
Уж я-то смогу за себя постоять!
Очень часто мне снится лето.
Эти сны - на одну десятую - рай,
Милорд, а ведь всё же я победил этот
Февраль.