Из сотен троп, сплетенных паутиной,
Ты выберешь впоследствии одну.
Но лишь едва дойдя до середины -
Осознаешь, как тянет груз ко дну.
И волосы укроет тихо пепел,
А Осень пропоет, что мол, пора...
Твой взгляд, увы, давно уже не светел,
Жизнь, как рулетка - жесткая игра.
А клапана давно поизносились,
И чаще детонирует мотор...
Сцепивши зубы, свой диагноз силясь
Услышишь, как последний приговор.
Присев, переварив в себе все это,
Ты все же не жалеешь ни о чем -
У каждого свое проходит Лето,
Будь ты поэтом или палачом.
Ведь главное, что след успел оставить,
И без нужды ты не рубил с плеча..
Так пламя воск пытается расплавить,
Когда сгорает всякая свеча.