Когда не пишутся стихи,
Когда слова не вяжут кружев,
Поэт бессилен от тоски
И немотой обезоружен...
А жизнь идет путем своим,
Вскрывая суть и сердцевину.
Но нет строки. И смысл - незрим,
Как дух, как ветер, как пустынник.
Нательный крест прижав к груди,
Терпя безОбразности пытку,
Идет поэт, как перст, - один,
Хлебнув неверия с избытком...
Но все ж, внимая тишине,
(Что только кажется молчаньем),
Услышит песнь: она зане
Судьбы его предначертанье.