Афганец.
Он пел свою песню, задумчивый, строгий
В метро, в переходе, парнишка безногий.
Он пел про друзей, что остались в горах,
Воюя погибли, не ведая страх.
Берет голубой, на груди ордена,
Подумалось мне – ведь за ним вся страна,
Страна, что забыла теперь про него,
Забыла в метро в переходе его.
К нему подошёл я,дать денег ему,
И понял , как плохо ему одному.
Но мне он сказал – знаешь, брат, не спеши,
Мне деньги зачем? Я пою для души.
Пою о друзьях, что остались в горах,
В разведку ходили, не ведая страх.
Мне денег не надо, тоскливо в груди,
Ты лучше, браток, рядом сядь, посиди.
Спою я тебе, ты послушай меня,
О том, как тащили меня из огня.
Спасали меня, прикрывая собой,
Мы дня через два собирались домой
Тот дембельский выход был, скоро скоро домой.
Ребята погибли, я видишь – живой.
Он пел свою песню, задумчив и строг,
Мне пел про Афган тот парнишка без ног,
Мне пел про Кабул, про Баграм и Герат,
О тех, кто воюет не ради наград.
Мы с ним попрощались, мне дальше лететь,
А он в переходе остался сидеть.
Взмахнул вслед рукой мне парнишка-солдат
И крикнул – прощай, даст Бог, свидимся брат!
Я крикнул в ответ – обязательно, брат!
Еще мы споём, про Кабул и Герат.
Седой был совсем тот парнишка "зелёный",
Знать здорово был, той войной, опалёный.
Я шёл, и хотелось мне вслух материть
Всех тех, кто посмел о солдатах забыть.
Солдатах, что там, в переходах сидят,
Солдатах, что в двадцать в могилах лежат.