Восточный ветер.
Я, вдыхаю взахлеб,
Ветер, тот, что в лицо.
Словно с Родины малой,
Мне принес письмецо.
Ветер, тот что с востока,
Степной запах принес.
Через тысячи верст,
Не развеял, донес.
В этом ветре, я чувствую,
Дым степного пожара,
Горечь дыма печного
И хлебного жара.
Баньки жар, деревенской,
Раскаленного пара.
Горький запах полынный
Стылый запах Байкала.
А быть может я все
Это просто придумал?
Слишком часто о Родине «малой»,
Я думал.