Мы трудно жили, но своим трудом
Ковали мы могущество Державы.
Когда же собирались за столом,
Мы под гитару пели Окуджаву.
Нет, я в трудах богатства не обрёл
И за Державу не сыскал я славы.
Сменив звезду, распластанный орёл
Не заменил мне образ Окуджавы!
О времена! Обманутый народ –
Толпой налево и толпой направо…
Но мне глоток надежды подаёт
Тот «маленький оркестрик» Окуджавы.
На страже чести, мужества, любви
Стоят неколебимою заставой,
Исполненные нежности стихи,
Пропетые Булатом Окуджавой.
Благословлён Двором страны Арбат
Спасать отечество, объятое пожаром,
Мальчишкою на фронт ушёл солдат,
Вернувшийся Булатом Окуджавой.
Но грянет на Земле последний бой,
Тогда трубач из Той Войны Кровавой
Вдруг выдохнет, подняв нас за собой,
Мелодию Булата Окуджавы.
И звонкий звук трубы меня зовёт
И обжигает душу – мне по нраву,
Как за Дедалом, уходить в полёт
Плечом к плечу с Булатом Окуджавой.
Я верю – эти песни не умрут!
Я убеждён: потомки будут правы,
Когда, лет через двести, назовут
Эпоху нашу – веком Окуджавы!
Собравшись у огня в ночной тиши,
Их будут петь не ради криков «браво!»,
А просто по родству своей души
С Его Величеством
Поэтом
Окуджавой.